GERMÁN TALAVÁN

No habrá ni canción. Ni siquiera pájaros que enjuguen en un tenue silbido el oscuro rincón de la desesperanza. No existirá ni el eco que recóndito exprese las tibias mieses del estío. No habrá ni cantor para exasperar, animar o enervar los desasistidos brotes de dulzor  de esta naciente primavera. Habrá, sí, la balbuciente y seca y penetrante realidad de hechos consumados que no asumirás. Acapararás desánimo y gritos para poder alzarte, al fin, con la confianza, que a ti mismo te merezcas.                                                                                                             Abadía Fontanay                                                                                                           Figueira da Foz En este tiempo oscuro, donde se prohíben las caricias, donde el amor está enjaulado, donde la presencia está proscrita. Tú, sólo  tú y tus sueños, terroríficos sueños de hoy, válv

El amanecer, el nacer, el parir del día era mi único deseo. Y explayarme en el alba naciente, desprovisto de prejuicios y deseos. Para derrochar el ancho sentimiento sin rumbo, sin timón. Hasta conseguir escapar al precio del día del infierno. Que está aquí. Que lo sufrimos con cada partícula de aire que absorbemos sin llegar a intentarlo..Y  vuelves a escribir por estos rincones del descontento sin impresiones fuertes que asumir pues lo más es simple. El precio, acabar.Y... eso lo intentas desdibujar un poco en cada cornisa del deseo.Para que no te desborde o te llene tan ampliamente que...digerir...                                                                                                                                                                                                               Brezier                                                                                                                                                           Po

En estos días, en los que el tiempo es el único bien que poseemos en exceso, cuando el reloj marca una velocidad monótona y cansina, cuando el futuro es incierto,os acompaño con  dos poemas en todo distintos: El primero , lo escribí a la edad de 20 años, el segundo en medio del sufrimiento causado por esta pandemia y a la edad provecta de 73 años. Isla de SAL El invento del viento se esfuma entre cornisas. La historia se vomita sin necesidad de inventar. Lo efímero se vende en el carro cansino de luna. Lo obtuso no interesa ni siquiera por ver. Vuelves al retorno plomizo de la tarde para ser, al fin, voluta indisoluble de áspero resquemor. 1967                                                                                                                                       San Vicente Voces fundidas en el crisol del tiempo eterno, tiempo que huyó del  escenario de la historia, se llevó la esperanz